Текст песни:
Эй. Смотри в упор, пока я строю свой собор.
Твой хейт – это раствор, что скрепляет мой узор.
Я – первый. Запомни. Остальные – повтор.
Не дизайнер, а диагноз, вирус в коде ваших снов,
Я чертил схему метро, пока ты искал пару слов.
Синий волос — это флаг, а не просто маскарад,
В моих венах — Бах и Блок, литературный сад.
Сын филолога, мой лексикон — заточенный стилет,
Пока ты гуглишь «креатив», я создаю его сто лет.
Ты видишь фрика, но боишься посмотреть в глаза,
В них — гипнотический разряд и зарождается гроза.
Мой язык — это бритва, мой дизайн — это шок,
Я — ваш культурный триггер, я — болевой порог.
Не нравится мой мат? Так выключи, нажми на стоп.
Но без моих идей твой мир — унылый некролог.
Мой мат — это специя, а не просто порок,
Пока ты ищешь рамки, я вышибаю потолок.
Я — Артемий. И этим всё сказано, сынок.
Двести стран в моём паспорте, мир — моя тетрадь,
Я видел больше, чем твой паблик может нагло врать.
Первый блогер Рунета, когда ты был ещё проектом,
Я строил хайп на диалапе, был своим же лектором.
Мои шрифты на плакатах, мой логотип в твоей руке,
Ты живёшь в моём интерфейсе, будто рыба в реке.
Ты критикуешь мой характер, мой эпатаж и внешний вид?
Мой гений не боится твоих мелочных обид.
Одиннадцать детей — вот мой главный проект,
Это мой живой код, мой вечный респект.
Не клоны, но искры того же огня,
Что горит и сжигает всё слабое, кроме меня.
Имя — визитка, лицо — это бренд,
Каждый мой пост — это новый ивент.
Мой язык — это бритва, мой дизайн — это шок,
Я — ваш культурный триггер, я — болевой порог.
Не нравится мой мат? Так выключи, нажми на стоп.
Но без моих идей твой мир — унылый некролог.
Мой мат — это специя, а не просто порок,
Пока ты ищешь рамки, я вышибаю потолок.
Я — Артемий. И этим всё сказано, сынок.
Да, это я.
Раздражаю? Восхищаю?
Неважно.
Главное — ты не можешь меня игнорировать.
